Paris, 2010.

« Et toi Marie, si tu vivais au XVIIème siècle, tu serais comment ? ». La jeune Marie sourit. Du haut de ses treize ans, elle avait toujours été fascinée par cette époque. Les bals masqués, les grandes robes qui tombent jusqu'au sol, comme si chaque jour était un mariage contemporain. Dans sa chambre, cette ambiance, comme dans un magasin d'antiquité, n'a jamais cessé d'y régner depuis qu'elle a découvert cet univers fascinant. « Moi, je serais une grande et belle femme. Pas n'importe qui ! Une grande femme de la cour royale, tout le monde me courtiserait, tous les hommes tomberaient sous mon charme et toutes les femmes voudraient être amies avec moi. J'aurais les plus belles robes et mes longs cheveux ne seraient qu'un chignon avec seulement une petite bouclette qui tomberait sur ma nuque. […] ». Elle continua son récit pendant une dizaine de minutes, à rêver d'une vie antérieure à la cour royale, pendant que son amie écoutait, essayant d'imaginer chaque pièce, chaque tissu, chaque personne.

Paris, 1685.

Une femme se tient debout, immobile, observatrice. Ce soir, un bal masqué a lieu à la cour. Un masque recouvre donc son visage, alors que seulement deux perles bleues se font voir à travers les dorures de son masque. Ses cheveux blonds sont relevés en un simple chignon ; cependant une mèche se rebelle et se laisse tomber sur sa nuque, formant une cascade de petites boucles. Elle a la robe la plus belle de la fête, et chaque homme l'observe, s'imaginant déjà à son bras. Non loin, un orchestre est positionné et la musique commence. Un homme prend son bras et l'attire selon les bienséances, pour l’emmener danser. « Ce que vous faites n'est pas correct ! Je vous prierais de me... ». La demoiselle, répondant au doux nom de Marie, n'a pas le temps de finir sa phrase que l'homme l'emporte déjà dans le rythme des violons, continuant d'une phrase que la demoiselle trouva vraie. « Je sauve simplement une jolie demoiselle d'un bon nombre d'hommes aux aguets, dont certains ont même le projet de lui demander sa main. Ne trouvez-vous pas cela admirable ? ». Tout en dansant, il lui expliqua que la vie n'était un jeu pour lui, et qu'il préférerait mourir plutôt que de se marier avec une personne qu'il ne put aimer de sa propre volonté. Marie ne put retenir un soupir, tant elle trouvait ces mots justes et romantiques, bien qu'elle ne laissa rien paraître sur son doux visage.

Paris, 2012.

« Il dira de ne pas m'en faire, et qu'il est différent des autres. Qu'il détiens la clef du secret et que ce jeu peut se finir, si j'accepte d'y jouer convenablement. Il poursuivra, en disant qu'un jour, je trouverais l'homme qu'il me faut, mais que hélas ce dernier aura des obligations ailleurs, envers une autre, envers d'autres. Et je finirais par comprendre que cet homme n'est qu'un libertin mais que malheureusement, j'en suis tombé amoureuse en l'espace d'une danse. » C'est sur ces mots que Marie, maintenant âgée de quinze ans, s’endormit, racontant une énième fois à sa camarade les aventures d'une de ses vies qu'elle nommait « antérieure ».